El futbol inglés me relaja las tripas los domingos por la mañana. No hay nada que me haga sentir mejor respecto a la versión ociosa de mi persona que presenciar a 22 millonarios corriendo y sudando como marranos neurotizados para satisfacer a esa multitud de maridos coléricos con aliento a salchicha y cerveza (a alguna que otra esposa fingiendo entusiasmo en medio de un clan de barrigas eufóricas) y a las hordas de oficinistas pálidos y frustrados –me incluyo– que se retuercen en las gradas como bailarinas discapacitadas para desdibujar su mediocridad con falsos belicismos. Y tanto el arrogante Cristiano Ronaldo como el subnormal de Rooney pueden tener la colección de autos de Batman, sonreír y posar junto a las mujeres de Hugh Hefner o ser dueños de las mejores casas de verano en las playas más cotizadas a lo largo del tercer mundo, pero lo que es un hecho -y una mínima victoria a favor de mi miseria- es que todos los fines de semana yo descanso frente a la tele mientras que ellos tienen que salir de sus refugios de cristal para partirse la madre bajo la lluvia y satisfacer a un ejército de bestias insaciables.

• Rusia y el secuestro de un billón de sonrisas artificiales
• El gueto de los PC
• Desilusión óptica
• Cápsulas de TV
• Insomnio descabellado
• Karma cáustico

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